Sorry... I´m a lady!

Con este mismo título, escribí hace la friolera de 18 años un artículo para una revista universitaria. En él destacaba la figura femenina aprovechando el éxito de un libro que estaba batiendo records de ventas: El diario de Bridget Jones, de Helen Fielding. Recuerdo que cayó en mis manos por unas amigas que, como yo, pensaban que a los recién estrenados 20 se nos acababa la vida para encontrar el amor. Qué panda de bobas!!!Nos analizábamos constantemente y creíamos que si hubiéramos nacido más bellas, más altas, más delgadas, más listas o más..MAS estaríamos ya con el protagonista de nuestro propio cuanto de hadas. Y en cuanto nos pusimos a leer el libro....las carcajadas desplazaron a los sentimientos fatalistas de un plumazo. Bridget era gordita, metepatas, melancólica, enamoradiza y totalmente imprudente. Una mujer encantadora que rompía con el estereotipo de heroína y sin embargo, conseguía empatizar absolutamente con la lectora, hasta el punto de querer identificarte con ella. Todas eramos la señorita Jones.

El éxito de la saga se mantiene en 2016 con la tercera entrega de la película. Esta vez disfrutamos de los 43 años de una Bridget más madura, más profesional, más delgada  y más ¿centrada?,que le otorgan el mejor de los regalos: un bebé. Y mis amigas que, como yo, pensaban que a los amenazantes 40 se nos acababa la vida para encontrar el embrión, nos vuelve a dar la risa.

El otro día escuche a una psicóloga decir que antes las mujeres hablaban más entre ellas. Iban a hacer juntas bolillos o la colada y se contaban las preocupaciones , los anhelos y el día a día, llevando así una vida saludable. No lo entendí bien porque lo primero que mi mente del siglo XXI racionalizó fue: pero si no hay tiempo! Las conversaciones quedan relegadas a pulsaciones por segundo y fotos para descargar. Nuestro punto de encuentro se llama Iphone o Facebook... o Ikea, pero no hay tiempo para hablar. No hay tiempo para disfrutar. No podemos parar a pensar en eso, porque ya estamos pensando en lo que viene después, y hacemos cosas como segmentarnos en grupos llamados las sin hijos ( subconjuntos casadas o no)  y las madres (subconjuntos, solteras o no). Y como nos debemos a una agenda y sobrevivimos con la organización, cogemos nuestro carnet, y nos quedamos en el club que nos toca, pensando qué fue de otras amigas a las que de repente caemos que no hemos vuelto a ver. Y entonces, tras una semana de infarto en la que tu ginecóloga, tu jefe, tu profesor de natación y el teacher de inglés parece que te repiten que  "nunca llegarás a tiempo", lo que sí que llega es... la explosión. En un banco de la calle. Abrazando al Michael Kors que me regaló mi marido como única compañía. Realmente no, no es saludable. 

Hace apenas una hora, me han llamado al telefonillo de la calle. No esperábamos a nadie así que la sorpresa sonaba como el timbre. Nieves, una vecina de la finca de al lado, ha descubierto que era yo la propietaria de la cartera que se había encontrado en la calle. Ella, junto a un grupo de mujeres de la misma manzana, se conocen desde hace años y suelen mantener tertulias todas las tardes en un banco próximo a su portal. Todas han puesto de su parte para ir descubriendo las pistas que les ha llevado hasta mi nombre y Consuelo, mi vecina de rellano, ha aportado la puerta. Una hora buscándome. Sesenta minutos de su tiempo. En el lenguaje actual, un capítulo entero de Juego de Tronos. Y yo ni siquiera me había parado a mirar si llevaba la cartera o no. 

Aún no ha acabado la semana y siento que algo ha mejorado. Una voz al otro lado del teléfono, una película juntas, un cumpleaños lleno de ilusión y reencuentros generacionales y una "superpatrulla" del barrio...esto no sólo es saludable: esto es mágico.
Ahora buscaré en google la entrevista de la psicóloga. Le debo una disculpa. Tiene toda la razón.

Brindo por las mujeres de mi vida. Sois todo. Sois increíbles. Sois.....Mujeres.